Elle était déchirée. Comme si on avait roué de coups son jeune corps, comme si on avait broyé ses organes un par un, et qu'on avait réservé un pire traitement à son c½ur. On lui a dit pardon, on lui a présenté des excuses non-sincères, on a supporté ses crises, ses délires, ses moments de doute et d'insolence. On a tout mit sur le compte du désespoir et de la ranc½ur, on en a eut vite marre d'elle, à vrai dire. Elle a pleuré, beaucoup. Elle s'est tue aussi, beaucoup. Elle a observé, ce monde, peuplé d'êtres sans parole et sans cerveau, dont pour la plupart, le mot réfléchir se résume à ouvrir le programme télé pour savoir si le match de foot est plus approprié pour la fin de soirée ou s'il faut plutôt regarder une de ses télés-réalité en vogue. Oui, elle a observé, avec ce vide tout autour d'elle. Sa mère, qui a pleuré, malgré les cris et les disputes vécues. Son frère, qui s'en foutait, et qui n'a pas versé une seule larme. Il a préféré partir à son tour, au Canada. Est-ce que les hommes sont tous destinés à nous quitter, tôt ou tard? C'est ce qu'elle s'est dit, quand il a claqué la porte, entre deux "merde". Oui, c'est ce qu'elle s'est dit, elle l'a pensé, elle y a même cru. Son père est partit. Elle avait quinze ans, était au lycée. "L'adolescence, c'est dur, et on se rend compte après des erreurs qu'on a commises". Est-ce que c'est pareil pour l'âge adulte? Est-ce que son père se réveille tous les matins en se disant qu'il a peut-être bien fait une belle connerie, en partant? Est-ce qu'il y pense parfois, à ce départ prématuré? Non, sans doute pas. Ou alors il s'en fout. C'est ce qu'elle se dit, qu'il s'en fout. Et qu'elle devrait s'en foutre, elle aussi. Qu'elle devrait l'oublier, cet homme qui a prétendu être son père quinze ans et qui s'est cassé embarquant ses rêves, ses espoirs, et son amour. Oui, il lui a un peu tout prit. Et ne lui a rien rendu. Elle s'est rappelé, de ces soirs, où ils se disputaient, et où ça finissait en pugilat. Son père n'était pas alcoolique, non. Il ne buvait pas, pas besoin de ça. Il la traitait de conne, d'idiote, mais jamais, il n'a levé la main sur elle. Les mots son plus forts que les gestes, parfois. Sa mère aussi, elle subissait ces crises passagères. Son frère, lui, il avait déjà adopter la méthode du claquage de porte compulsif entre deux "Merde". Ça n'a pas du être si dur à reproduire, alors. L'habitude et la routine se sont installées, et puis, elle a commencé à s'accoutumer. Sa mère s'est remise au tricot, elle s'est remise à déprimer. Sa mère s'est consolée dans les bras d'un autre homme, elle a continué à pleurer.
La vie est cruelle parfois. C'est ce qu'elle se dit, qu'elle est cruelle. Et elle l'est encore plus, quand, lorsqu'on a cherché son père des années, il revient, quand on a refait sa vie, qu'on à trente ans et qu'on veut juste vivre en paix.
C'est ce qu'elle se dit, que la vie est cruelle, parfois.
La vie est cruelle parfois. C'est ce qu'elle se dit, qu'elle est cruelle. Et elle l'est encore plus, quand, lorsqu'on a cherché son père des années, il revient, quand on a refait sa vie, qu'on à trente ans et qu'on veut juste vivre en paix.
C'est ce qu'elle se dit, que la vie est cruelle, parfois.
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En espérant que ça vous plaise,
I.
Vous voulez être prévenus de la suite ? Il suffit de me le dire ;-).
Prévenus :
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